Le coup de gueule de l’éditorialiste Abdou Semmar face à des députés islamistes qui se sont dressés contre un projet de loi criminalisant les violences faites aux femmes. Selon eux, cette loi, adoptée le 5 mars par le Parlement, serait contraire à la charia et menacerait la famille.

Je suis un homme algérien comme il en existe tant dans notre pays. Mais je suis un homme qui refuse de culpabiliser la femme lorsque celle-ci sort dans la rue en dévoilant sa beauté ou sa féminité.Oui, je le dis aujourd’hui même si cela ne va pas plaire à mes congénères, je ne suis ni choqué ni bouleversé ni effrayé lorsqu’une femme habillée avec un jean ou vêtue d’une jupe passe à mes côtés dans une rue de mon pays. Je ne suis nullement horrifié lorsqu’une femme, jeune ou adulte, porte une jupe jugée, très ou un peu, courte.

Je ne suis guère terrifié lorsqu’une femme porte une robe qui attire mes regards. Oui, je ne suis guère gêné lorsqu’une femme attire mon regard parce qu’elle est mignonne, belle ou charmante. Je ne me sens pas un monstre lorsqu’une femme attire mon regard parce que ses vêtements mettent en valeur sa beauté.

Un désir ou une pulsion
J’aime la beauté de la femme parce que j’aime la vie. La beauté d’une femme est pour moi une promesse de bonheur. Et je souhaite vivre heureux. Je ne me culpabilise nullement lorsque je croise une jolie femme. Je ne cauchemarde pas et je ne crie pas au scandale parce qu’une femme a suscité en moi un désir ou une pulsion.

Et pourtant, je suis autant algérien que ces députés qui veulent imposer une loi pénalisant les femmes accusées de s’habiller de manière “provocante”.

Elle est où, la provocation, lorsqu’une femme porte une robe, une jupe ou un jean ? Aimer la beauté, la respecter, la désirer, se réjouir lorsqu’elle est en face de nous ne ressemble en rien au dévergondage que craignent ces députés et autres Algériens effarouchés par quelques femmes jugées “trop dénudées”.

Les mœurs ne sont pas affaire de vêtements

Le dévergondage, le vice, la dépravation, l’immoralité n’ont pas d’habits. Ils n’ont pas d’apparences. Combien de femmes voilées ont exercé la prostitution ? Combien de fois le niqab a caché des voleuses ou des aguicheuses ? Les mœurs légères ne se mesurent souvent pas à la légèreté des vêtements. Les mœurs sont une question d’éducation et non pas d’apparences ou de modes vestimentaires. La quête de la beauté n’entraîne nullement une plongée dans l’univers de la débauche.

Ce mensonge obscurcit la lucidité de beaucoup de mes compatriotes. Et moi, je suis un homme algérien et je ne comprends pas pourquoi un homme est forcément excité dès qu’il aperçoit une infime partie du corps d’une femme. Oui, je suis, pourtant, un homme algérien, très algérien même, et je n’accuse pas une femme de m’avoir excité.
Je suis un homme algérien et je réussis parfaitement à me contrôler, à gérer mes bas instincts sans avoir à violer ou à harceler. Je n’ai donc pas besoin d’une loi pour me protéger de mes pulsions. Je suis suffisamment mûr pour légiférer sur ma sexualité.

Je crois sincèrement que nos députés généreusement payés doivent me protéger d’autres fléaux, bien plus sérieux, qui ravagent mon pays.

Une affaire de digestion!
Un bousier, fatigué par une dure journée de labeur, poussai mollement sa lourde crotte bien ronde, bien grasse, quand, soudain, elle lui échappa et roula au pied d’un fraisier où elle se réfugia sous une feuille à l’ombre de laquelle somnolait un beau fruit qui suait la maturité à plein nez. Réveillée en sursaut par cette inopportune intrusion dans son espace vital, notre fraise, furieuse, fit une moue dédaigneuse et dit à la crotte : « Saperlipopette, que tu es moche, ah ce que tu pues, oullala, tu ne sens vraiment pas la rose, adannaye lilhih yarham babek, c’est Miss fraise que tu as là, en personne devant toi ! Tu m’incommodes pfffffff. Allez, oust et ouvre bien les yeux, remplis-toi la rétine tant je suis belle, savoureuse et colorée et je ne me commets pas avec du fumier! » Et elle se mit à se pavaner toute enveloppée de feuilles verdoyantes qu’un petit vent agitait comme autant d’éventails œuvrant en son honneur. Il faut dire, à sa décharge, qu’elle dansait si bien, si bien, sur sa tige, qu’on aurait cru voir un paon faisant la roue.
Le pauvre petit tas de fumier vit la fraise, huma son arôme fruité, découvrit son aspect magnifique et l’éclat de sa plastique irréprochable aux couleurs chatoyantes et se jetant alors un regard, il se vit tel qu’il était, compara, poussa un soupir. Il prit conscience lui semble t-il de sa condition de « petite merde » toute rabougrie et terne , baissa meskine les yeux et se prépara à s’éloigner humblement, piteusement , la mort dans l’âme quand un humain passant par là, juste tout à fait par hasard, vit la fraise, tendit la main, la ramassa d’un geste avide, lui jeta un tout petit regard gourmand et, juste au moment où il allait croquer le fruit, la fraise perçoit, vaguement, montant du sol, un ricanement sarcastique qui soulage car venant des tripes et une toute petite voix fluette lui répliquant : « Hé camarade, camarade, à tout de suite ! »
Il en est ainsi parfois pour certaines « grosses légumes »bien de chez nous qui ramènent leur fraise, squattent notre quotidien, nous pompent l’air, se pavanent dans nos rues, se prenant pour le centre de l’univers et qui croient dur comme fer, que sans eux l’oxygène que nous respirons se raréfierait !!!
Portez vous bien, amis (es) et que ce quatrième mandat annoncé ou du moins que certains espèrent un peu plus que d’autres mais certainement un peu moins que la plupart ne vous empêche pas de dormir ! Ce pays en vu d’autres, il est d’ailleurs toujours là et croyez moi sur parole. Il le restera quand le balai de l’Histoire finira par évacuer une pernicieuse poussière soulevée par une nuée d’avortons qui pensaient vraiment, à tort,espérer avoir laissé une empreinte de leur passage dans ce beau pays . Dites leur mes amis, dites leur que la renommée et la reconnaissance d’un peuple ne se bâtissent pas sur des pieds chaussant de si petites semelles.

j'en ai marre de votre Raouraoua qui veut toujours composer l'equipe a aligner.

Le train qui passe.
Qu'il est difficile d'avoir 20 ans aujourd'hui ici dans ce pays, mais qu'il est difficile aussi de rester stoïque devant une jeunesse partie sans l'avoir vécue vraiment ! Jeunes et vieux ont ça de commun ce partage d'un désenchantement chronique devant le temps qui passe sans eux.
Imaginez une gare!
Imaginez un train, imaginez un jeune et un vieux assis sur le quai attendant leur train.
Imaginez deux personnes assises seules chacune sur le bout du quai se fuyant, s’évitant, s’indifférant. Imaginez les deux se levant au son de la locomotive lancée à cent à l'heure.
Imaginez leur tête devant tous ces wagons qui défilent devant eux sans s’arrêter. C’était le dernier train qui passait, ils le savent, il n'y en aura plus ce soir et ils le savent aussi .Ils attendront quand même jusqu'à la nuit, la nuit d'une vie, une vie qu'aucun ne rayon ne réchauffe, qu'aucun soleil n’éclaire !
Ils attendront par habitude, ils attendront longtemps ne sachant rien faire d'autre qu'attendre.
Ils reviendront demain attendre un train qui ne s’arrêtera jamais.Ils reviendront quand même, au matin, Ils se lèveront à chaque sifflement d'un train, l'espoir au coin des yeux, un peu comme un gars assoiffé dans un désert et qui attend une pluie salvatrice ! Il sait qu'il ne pleuvra pas, qu'aucune goutte de pluie ne mouillera son visage, mais sa soif lui fait miroiter des fontaines déversant des des eaux à verdoyer le désert.
Ils reviendront quand même tous les matins regarder ce train qui passe sans eux ! Leurs cheveux blanchiront au son d'un train qui passe .Des rides veineront leur visage maussade, et ce train qui passe .....
Alors, là debout, sur le quai, le jeune et le vieux finiront par se détester au son d'un train qui passe...
Se détester en se rejetant la faute, l'un sur sur l'autre, se détester sans se voir, sans s’être vus, sans s’être parlés, juste un quai d'une gare entre eux, une distance infinie et des trains qui résonnent dans leur tête épuisée par l'attente. Par un train fantôme qui a éteint en eux toute illusion de promesse de départ, de fuite, d'oubli...

Q'il est difficile d'avoir 20 ans aujourd'hui ici dans ce pays, mais qu'il est difficile aussi de rester stoïque devant une jeunesse partie sans l'avoir vécue vraiment ! jeunes et vieux ont ça de commun ce partage d'un désenchantement chronique devant le temps qui passe sans eux.
Imaginez une gare!
Imaginez un train, imaginez un jeune et un vieux assis sur le quai attendant leur train.
Imaginez deux personnes assises seules chacune sur le bout du quai se fuyant, s’évitant, s’indifférant. Imaginez les deux se levant au son de la locomotive lancée à cent à l'heure.
Imaginez leur tête devant tous ces wagons qui défilent devant eux sans s’arrêter. C’était le dernier train qui passait ,ils le savent , il n'y en aura plus ce soir et ils le savent aussi .Ils attendront quand même jusqu'à la nuit, la nuit d'une vie, une vie qu'aucun ne rayon ne réchauffe, qu'aucun soleil n’éclaire !
Ils attendront par habitude, ils attendront longtemps ne sachant rien faire d'autre qu'attendre.
Ils reviendront demain attendre un train qui ne s’arrêtera jamais.Ils reviendront quand même, au matin ,Ils se lèveront à chaque sifflement d'un train, l'espoir au coin des yeux , un peu comme un gars assoiffé dans un désert et qui attend une pluie salvatrice ! Il sait qu'il ne pleuvra pas, qu'aucune goutte de pluie ne mouillera son visage, mais sa soif lui fait miroiter des fontaines déversant des des eaux à verdoyer le désert.
Ils reviendront quand même tous les matins regarder ce train qui passe sans eux ! leurs cheveux blanchiront au son d'un train qui passe .Des rides veineront leur visage maussade , et ce train qui passe .....
Alors, là debout, sur le quai , le jeune et le vieux finiront par se détester au son d'un train qui passe...
Se détester en se rejetant la faute, l'un sur sur l'autre, se détester sans se voir, sans s’être vus, sans s’être parlés ,juste un quai d'une gare entre eux , une distance infinie et des trains qui résonnent dans leur tête épuisée par l'attente. Par un train fantôme qui a éteint en eux toute illusion de promesse de départ,de fuite, d'oubli...